da ficção à realidade

Novo blog

2007-09-05T08:34:00.000-07:00

Mudamos de endereço!!

agora estamos no http://comunidadeleitores.blog.com/

O 11 de Setembro é o tema em destaque no regresso de férias da Comunidade de Leitores da Velha-a-Branca. No dia 10 de Setembro, portanto na véspera do 6.º aniversário do ataque ao World Trade Center, António Durães, actor e encenador, Arlindo Fagundes, autor de banda desenhada, e Eduardo Jorge Madureira, professor, levarão, às 21h30, para a Comunidade de Leitores da Velha-a-Branca, O Arquitecto, de Rui Tavares (Lisboa: Tinta da China, 2007), In the Shadow of No Towers, de Art Spiegelman (New York: Pantheon Books, 2004) e 102 Minutos, de Jim Dwyer e Kevin Flynn (Barcarena: Presença, 2005).

Não faltem!

O outro pé da sereia

2007-06-12T11:17:00.000-07:00

Na próxima reunião da Comunidade de Leitores falaremos sobre o último livro do escritor Mia Couto: O Outro Pé da Sereia.

Mais informações neste site

A sessão decorrerá nos jardins da Velha a Branca na primeira segunda feira do mês, como habitualmente, pelas 21.45.

Depois disso, fazemos uma pausa em Agosto e em Setembro voltamos com muitas novidades, e com um novo coordenador da Comunidade: o Eduardo Jorge Madureira.

Maldoror

2007-06-12T11:15:00.000-07:00

À semelhança de Lautréamont, queira o céu que os meus ouvintes não se escandalizem com estas palavras, nem pensem que perdi o pouco juízo que pudesse ter. Quis o destino – essa figura de estilo sombria e retorcida – que um dia me cruzasse com esta apologia do mal. Não me recordo já das circunstâncias que rodearam esse encontro, mas tenho uma vaga memória de estar num comboio. Não se preocupem – não há relatos de membros trucidados ou de corpos desfeitos.
Segui à risca o conselho de Lautréamont, dado logo nas primeiras linhas, e dirigi os meus passos para trás, antes de penetrar nos tais domínios inexplorados. Fi-lo, mais coisa menos coisa, durante quatro segundos. Depois segui em frente, perdi-me na leitura dos caminhos tortuosos do mal, da miséria dos espíritos e dos corpos. Saí incólume da viagem – ou talvez não, se acreditarmos que nunca saímos incólumes seja do que for, a não ser que sejamos cegos, surdos e burros.
O horror não está nos livros, nem nos filmes, nem na arte. O horror está cá fora, entre nós, solto e sem rédea. Escondido por trás de cada parede, de cada máscara, de cada mentira mal apalavrada. É esse o mal que me perturba, não a maldade de Maldoror, que nada mais é do que a personificação das nossas angústias e dos medos colectivos.
Erguei pois os olhos para encarar de frente a sombra e a escuridão, bebei das palavras de Maldoror o fel que nos tolda o espírito, e ouvi, ouvi com atenção os silêncios que flutuam na ausência, nas ausências que nos rodeiam.
Pediram-me que escrevesse um texto sobre o autor. A verdade é que de Lautréamont pouco sei. Morreu novo, algures em Paris, num tempo que não conheci e do qual, por isso, não sinto saudades. Como ele era na realidade, não sei. Se gostava de beber sangue ou de matar criancinhas, também ignoro. Mas nada disso interessa verdadeiramente. Suspeito que se deve ter divertido – e muito – enquanto contava a história maldita de Maldoror a todos nós, incautos leitores.

Sara Moutinho
(Escrevinhado num café do Porto, 4 de Junho de 2007)

Próximo livro - Maldoror

2007-05-21T12:21:00.000-07:00

A Comunidade de Leitores da Velha a Branca volta a reunir no próximo dia 4 de Junho, pelas 21:45.
O livro que andamos a ler são os Cantos de Maldoror de Isidore Ducasse - Conde de Lautréamont.

Para mais detalhes:

http://www.quasi.com.pt/ficha-livro.php?id=51071

A sessão contará com a presença de Adolfo Luxúria Canibal e de Miguel Pedro dos Mão Morta.

Os livros encontram-se à Venda na Livraria Centésima Página e nas Expressões da Velha.

A Comunidade de Leitores da Velha a Branca está aberta à participação de todos os interessados.

A participação não está sujeita a inscrição.

Recomenda-se a leitura prévia do livro em debate.

Próximo livro

2007-03-06T11:06:00.000-08:00

TEXTOS E CANÇÕES: José Afonso
Editora Relógio D´Agua

No ano em que se assinalam os 20 anos da morte de Zeca Afonso a comunidade de Leitores da Velha-a-Branca dedica a sessão de Abril ao estudo dos textos deste autor.

Sessão: 2 de Abril de 2007, pelas 21.30, na Velha-a-Branca

«A possibilidade de acesso à obra de um artista é a condição “material” para que ele nos seja presente; a publicação deste livro volta a permitir a descoberta do poeta José Afonso. A alteração mais importante que surge nesta edição reside numa nova sequência dos textos não musicados, e corresponde assim também ao desejo de José Afonso de ver publicada a sua obra poética de uma forma cronologicamente tão rigorosa quanto possível. Infelizmente, nem sempre pude corresponder a esse desiderato de forma indesmentível, já que o autor raramente datava os seus textos, e também porque, com a morte de Santos Barros, a identificação temporal dos poemas escritos entre Março e Agosto de 1981 (cerca de metade do corpus não musicado) se tornou impossível devido à sua dispersão no volume que aquele organizou. Mas o confronto com edições mais antigas dos textos de José Afonso, especialmente as coordenadas por Viale Moutinho (José Afonso, 1972 e 1975), em que são publicados poemas não musicados, bem como a datação de alguns textos, permitiram-me chegar a um critério cronológico fiável.»
(texto disponível no site da Editora relógio D´Agua)

Os livros estarão disponíveis na Livraria Centésima Página e nas Expressões da Velha.

sobre Pena Capital

2007-02-28T17:09:00.000-08:00

Uma “ideia tão simples” é como, num texto sobre Herberto Helder (in Obra Poética de Ruy Belo. Volume 3. Lisboa: Presença, 1984), Ruy Belo qualifica uma sua observação sobre poesia. A poesia, diz ele, não é o meio mais apropriado para alguém se fazer entender. Mário Cesariny de Vasconcelos subscreveria, com certeza, esta afirmação. A sua obra encontra-se entre o que de mais avesso à retórica há na poesia portuguesa.

“Há palavras imensas, que esperam por nós / e outras, frágeis, que deixaram de esperar”, dizem dois versos do poema you are welcome to elsinore (pág. 34). “Entre nós e as palavras, o nosso dever falar”. E, nesse dever da poesia, o que importa é não impedir que brotem “palavras que nos sobem ilegíveis à boca”.

O poema é uma forma de vida, diz Ruy Belo, no texto inicialmente referido. A poesia – o poder mágico da poesia – tem, por isso, consequências. Quando Mário Cesariny de Vasconcelos morreu, um amigo do poeta contava ao PÚBLICO (27 de Novembro de 2006) por que o autor de Pena Capital não quis ser cremado: “Tinha lido num tratado de esoterismo que, a haver alguma coisa depois da morte, seria a partir do osso sacro”, recordava o tal amigo. “O osso na base da coluna é o centro da energia espiritual, dormente na maioria das pessoas até à morte, segundo crenças esotéricas”, e Cesariny, que “‘olhava para a morte com grande gravidade’, sem qualquer certeza”, achava que, em caso de dúvida, o melhor seria não arriscar.

O poeta é, como, aliás, muitos notaram a propósito de Mário Cesariny de Vasconcelos, uma espécie de mago. Um xamã. A técnica por excelência xamânica, explica Mircea Eliade, num breve texto incluído no poema ode a outros e a maria helena vieira da silva (pág. 159), “consiste na passagem de um plano cósmico a outro” e “o xamã é detentor do segredo da ruptura dos níveis. Existem três grandes planos cósmicos ligados por um eixo central, o Pilar do Céu. Este eixo passa por uma ‘abertura’, um ‘buraco’, por onde o espírito do xamã pode subir ou descer em voos celestes ou descidas infernais”.

Subir em voos celestes – como nos versos “Muito acima das nuvens seja o centro / das nossas misteriosas poéticas / o irresistível anseio de viajar / um só movimento trabalhado à mão / nos ermos mais altos / mais desaparecidos” (pág. 117) – ou descer descidas infernais – como no poema sobre o massacre de Katyn (no bosque de Katyn, na Polónia, em Março de 1940, 22 mil prisioneiros de guerra polacos foram executados pelo exército soviético, tendo os corpos sido descobertos por soldados alemães): “Katyn? / Grande Descoberta! / O homem encontra / com tão pouco esforço / o pus o sangue / a peste a guerra” (pág. 103) – é o trabalho do poeta.

Para cima – “Daqui até Saturno sempre houve muito que andar” (pág. 48) – ou para baixo – “A 10 000 metros de profundidade” (pág. 100) –, há, portanto, nesta poesia “o irresistível anseio de viajar” (pág. 117). No poema autografia I, há, de resto, um singular registo: “tenho um pé que já deu a volta ao mundo”.

E o destino pode ser “uma paisagem extremamente à procura” (pág. 27) ou um corpo – “Em todas as ruas te encontro / em todas as ruas te perco / conheço tão bem o teu corpo”… (pág. 30). E o destino pode ser um andar, entre encontros e desencontros – “Muita vez vim esperar-te e não houve chegada / De outras, esperei-me eu e não apareci” (pág. 21) –, à procura, como no poema uma certa quantidade (pág. 27):

[…]
E resulta que também estes andavam à procura
duma certa quantidade de gente
que saía à procura mas por outras bandas
bandas que por seu turno também procuravam imenso
um jeito certo de andar à procura deles
visto todos buscarem quem andasse
incautamente por ali a procurar

Às vezes, os trabalhos do poeta afiguram-se mais simples, como dizem estes versos de a carta em 1957 (pág. 139):

[…]
o poeta forjara realmente um plano:
louvar o ser amado
ter amigos leais
escrever todos os dias ou dia sim dia não
publicar (o possível)
e protestar com lhanesa com simplicidade quer pessoalmente quer
por telegramas contra toda e qualquer prepotência mandona

Este plano tão simples tão nacional
é que ficara longe da realização
para amar com decência eram precisas muitas muitas coisas
principalmente gente menos zangada
para ter amigos leais que seria preciso?
e protestar com lhaneza com simplicidade quem pode ter lhaneza e
simplicidade quando lhe dão para baixo em cima do cabelo com um pau?”

Tão simples e, afinal, de tão difícil realização. Na verdade, está “Ainda longe longe a cidade futura / onde ‘a poesia não mais ritmará a acção / porque caminhará adiante dela’” (pág. 135).

P.S.: As citações de Pena Capital são da 3.ª edição, aumentada (Lisboa: Assírio & Alvim, 2004).

Eduardo Jorge Madureira

Velha-a-Branca, 5 de Fevereiro de 2007

Livro de Março

2007-02-12T15:08:00.000-08:00

Próxima sessão comunidade de leitores: 5 de Março, 21.30

Livro escolhido:
"Xmas Qd Kiseres (Christmas Quando Quiseres)" - Jorge Louraço Figueira
Campo das Letras, 2004
ISBN 972-610-896-9

"Vá ao teatro - mas não me convide", berravam as letras garrafais de uma t-shirt adolescente, no meio do grupo que invadia o relvado de Monsanto no Verão do Euro e do Rock in Rio. (…) Essa ausência quase absoluta de um teatro voltado para os adolescentes faz com que outras formas de expressão artística, mais atentas e sempre disponíveis, conquistem definitivamente os espectadores de amanhã. Para reverter a situação é urgente criar pontes entre os espectáculos e o público mais jovem, abrir espaço a uma dramaturgia e uma linguagem cénica capazes de mobilizá-lo, fazer com que ele se reconheça num palco que compreenda os seus códigos e pulse ao seu ritmo. (...) "Xmas Qd Kiseres " é uma clara aposta nessa direcção. (…) É também a história da aposta entre uma ex-professora e dois ex-alunos, numa situação extrema, num bairro de excluídos". (Antonio Mercado)

Jorge Louraço Figueira nasceu na Nazaré, em 1973. Escreveu as peças "O Espantalho Teso" (publicada em "Dramaturgias Emergentes", vol. 1, col. Cadernos Dramat), "Mata-borrão", "Auto da Revisitação" (com Pedro Eiras), "Carinhos de Choque" e "Flash Motel". Participou, em 1999-2000, na Oficina de Escrita Teatral do Dramat, no Porto e, em 2003, na International Residency do Royal Court Theatre, em Londres. Em 2004 recebeu a bolsa Criar Lusofonia, do Centro Nacional de Cultura, para a escrita de um texto original, "Círio dos Salvados".

O livro está à venda com desconto na livraria Centésima Página http://www.centesima.com/

+ Escritores na Velha

2007-01-30T09:12:00.000-08:00

As Conversas no Tanque recebem no próximo domingo a escritora Alice Vieira.

ALICE VIEIRA nasceu em 1943 em Lisboa. É licenciada em Germânicas pela Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa. Em 1958 iniciou a sua colaboração no Suplemento Juvenil do Diário de Lisboa e a partir de 1969 dedicou-se ao jornalismo profissional. Desde 1979 tem vindo a publicar regularmente livros tendo, actualmente editados na Caminho, cerca de três dezenas de títulos. Recebeu em 1979, o Prémio de Literatura Infantil Ano Internacional da Criança com Rosa, Minha Irmã Rosa e, em 1983, com Este Rei que Eu Escolhi, o Prémio Calouste Gulbenkian de Literatura Infantil e em 1994 o Grande Prémio Gulbenkian, pelo conjunto da sua obra. Recentemente foi indicada pela Secção Portuguesa do IBBY (International Board on Books for Young People) como candidata portuguesa ao Prémio Hans Christian Andersen. Trata-se do mais importante prémio internacional no campo da literatura para crianças e jovens, atribuído a um autor vivo pelo conjunto da sua obra. Alice Vieira é hoje uma das mais importantes escritoras portuguesas para jovens, tendo ganho grande projecção nacional e internacional. Várias das suas obras foram editadas no estrangeiro

No dia 18 de fevereiro será a vez de José Luis Peixoto que vem à Velha falar sobre o seu novo livro, nas Conversas no Tanque.

Recordar Mário Cesariny - EM FEVEREIRO

2006-12-26T08:13:00.000-08:00

A próxima sessão da Comunidade de Leitores decorre na segunda feira 5 de Fevereiro pelas 21.30.

O livro do mês é Pena Capital do poeta recentemente falecido Mário Cesariny, numa edição da Assírio & Alvim.

O livro está à venda com desconto na Livraria Centésima Página e nas Expressões da Velha.

o que andamos a ler

2006-11-09T09:45:00.000-08:00

VELHA-A-BRANCA - Comunidade de Leitores (4/12/2006)
Apresentação do livro A Nascente de Tinta
Pedro Seromenho Rocha

A Nascente de Tinta é a primeira aventura do Gonçalo, um menino de seis anos que, ao receber um búzio com poderes mágicos, entra num universo fantástico.
Trata-se de uma história de amizade e coragem, recheada de poesia e imaginação, lembrando-nos que até os mais pequenos se podem tornar grandes heróis.
Tudo começa quando o Gonçalo mergulha no oceano e conhece extraordinárias criaturas marinhas, ficando a par do problema dos chocos. Pelos vistos estes ficaram sem tinta e sem ela correm perigo de vida! É urgente que alguém vá até à Ilha do Garfo e encontre a Nascente de Tinta. Esta é a única forma de os salvar!
Dá-se então o início a uma viagem contra o tempo, com o Gonçalo a explorar lugares mirabolantes como o Reino das Letras, o Reino das Mãos, a Colina dos Desejos ou o Deserto das Ideias. Pelo caminho, este corajoso menino trava ainda amizade com personagens peculiares como a cómica Formiga-Torrão ou a perigosa Cobra-Escorrega, ultrapassando os mais incríveis obstáculos.
É pois uma divertida história que narra uma missão fascinante e nos transporta para o mundo do sonho, ensinando-nos sempre a acreditar em nós.

Parabéns Inês

2006-10-10T07:06:00.000-07:00

Extracto de notícia publicada hoje no Correio do Minho:

"Depois do Prémio Nacional de Literatura Juvenil Ferreira de Castro, a bracarense Inês Vinagre viu o seu talento para a escrita ser reconhecido novamente. Desta vez, o seu conto “A Casa” foi seleccionado para integrar a colectânea “Jovens Escritores 06” a publicar no âmbito do Concurso Jovens Criadores 2006. Foi em Fevereiro que Inês enviou o seu conto, com poucas esperanças de ver a sua obra reconhecida entre inúmeros candidatos de todo o país. A notícia de que foi uma das seleccionadas chegou há três semanas e apanhou-a de surpresa, desde logo porque não se considera escritora.A jovem confessa mesmo que, desde que ganhou o Prémio Nacional de Literatura Juvenil Ferreira de Castro nunca mais tinha escrito nada, à excepção do início de “A Casa”. Inês começou a escrever “A Casa” durante um Curso de Escrita Criativa, orientado pelo escritor e editor Valter Hugo Mãe, no Estaleiro Cultural da Velha-a-Branca. “A ideia era partir do edifício onde estávamos a realizar o curso e criar uma história em torno dela."

Livro do mês

2006-10-10T04:35:00.000-07:00

Na próxima reunião da comunidade de Leitores da Velha a Branca o livro em debate será "O Remorso de Baltazar Serapião" de valter hugo mãe, editado pela Quidnovi.

A sessão decorrerá no dia 6 de Novembro pelas 21.45.

Os livros encontram-se à venda na livraria Centésima Página e na loja da Velha-a-Branca com desconto para os membros da Comunidade de Leitores da Velha-a-Branca.

ESCRITA CRIATIVA - 2ª edição

2006-10-10T04:31:00.000-07:00

ESCRITA CRIATIVA
início a 18 OUT inscrições abertas orientado por valter hugo mãe

dirigido a quantos queiram pensar sobre a escrita literária nos nossos dias: pertinência da arte literária e realidade editorial.

SESSÕES, DURAÇÃO E HORÁRIO- 1 sessão semanal- 10 sessões de 3h - total 30h- às 4as, das 21h às 24h

PROGRAMA
sessão umApresentação e conhecimento mútuo.«Juramento sem bandeira»; Escrever por princípio, Escrever com princípios.A escrita como um espaço de necessidade. A arte enquanto a busca do auto-conhecimento.Exercício escrito de apresentação.sessão doisA realização não evolutiva da arte; nadar sem sair do sítio.A escrita do livro universal; ousar escrever depois de Camões, Eça, Pessoa, Herberto, etc..Pequena panorâmica da literatura portuguesa. Atenção especial à literatura contemporânea: autores e tendências.sessão trêsExercícios de Estilo.O estilo; Identificação de alguns grandes mestres, ou a mestria além da boa escrita.Os Géneros literários escolhem os seus autores; os versáteis e os invariáveis.O tom como personalidade do texto.A importância de se escrever diferente, acima da simples correcção de escrita.Abordagem a partir do livro «Cartas de Amor» atribuído à freira portuguesa Mariana Alcoforado.sessão quatroA personagem; Gente em que nos tornámos.Exercício de pura ficção: a criação do monstro que não existe.sessão cincoA abstracção da imagem ou do som:– Escrever uma imagem.– Escrever um som.Coisas de ver com palavras, e coisas de ouvir com palavras.Exercício de fixação daquilo que nos rodeia: a pretensa realidade.sessão seisA Banda Desenhada como literatura.A interpretação livre daquilo que vemos. A impossibilidade de sermos todos iguais.Exercício de escrita de argumento para BD já existente.sessão seteA realidade de que nos convencemos:A autobiografia; Escrever para existir.A importância da experiência para a construção do texto.Partir de nós próprios para a criação mais original que nos é possível.Temas e liberdade.A (im)possibilidade de fugir à autobiografia ou a autobiografia como definição última do estilo.sessão oitoA liberdade poética.A metáfora e a plana explanação do que se julga ser real.O poema como reduto de ficção.Exercícios de simplificação, multiplicação de sentidos, narratividade poética.sessão noveConversa com personalidade convidada.sessão dezO panorama editorial português.A questão do livro e da leitura.Responsáveis e irresponsáveis.

FORMADOR
valter hugo mãe nasceu em Angola, Saurimo, em 1971. É licenciado em Direito, pós-graduado em Literatura Portuguesa Moderna e Contemporânea. É autor dos livros de poesia: livro de maldições, Objecto Cardíaco, 2006; o resto da minha alegria, Cadernos do Campo Alegre, 2003; útero, quasi edições, 2003; a cobrição das filhas, quasi edições 2001; estou escondido na cor amarga do fim da tarde, Campo das Letras, 2000; três minutos antes de a maré encher, quasi edições, 2000; egon schiele auto-retrato de dupla encarnação, Prémio de Poesia Almeida Garrett, Associação de Jornalistas e Homens de Letras do Porto, 1999; entorno a casa sobre a cabeça, Silêncio da Gaveta editora, 1999; o sol pôs-se calmo sem me acordar, A Mar Arte editora, 1997; silencioso corpo de fuga, A Mar Arte editora, 1996. Sobre a sua poesia, a Cosmorama Edições publicou, em 2006, o ensaio A meta física do corpo – sobre a poesia de valter hugo mãe, da autoria de Rui Lage. É autor dos romances: o nosso reino, Temas & Debates, 2004; o remorso de baltazar serapião, QuidNovi, 2006. Organizou as antologias: O Encantador de Palavras, poesia de Manoel de Barros; Série Poeta, em homenagem a Julio – Saúl Dias; Quem Quer Casar com a Poetisa, poesia de Adília Lopes; O Futuro em Anos-Luz, por sugestão do Porto 2001; Desfocados pelo Vento, A Poesia dos Anos 80, Agora. Foi, entre 2001 e 2004, sócio-gerente das Quasi Edições. Actualmente é responsável pela nova editora Objecto Cardíaco, sedeada em Vila do conde.Coordenou Cursos de Escrita Criativa em Braga (Velha-a-Branca), Vila Nova de Famalicão (Biblioteca Municipal) e Paredes de Coura (Escola Secundária, para professores). Para mais informações poderão ser consultadas as páginas: www.valterhugomae.com e www.objectocardiaco.pt.

PREÇO- 75€ para Amigos-da-Velha- 90€ para os ainda não amigos

LOCAIS DE INSCRIÇÃO
1.Velha-a-Branca - Estaleiro CulturalLargo da Senhora-a-Branca, 23 Bragatel. 253 618 234mail: info@velha-a-branca.net
2. Universidade do MinhoCampus de Gualtar - CP2 - Gabinete de Apoio ao Aluno (falar c/ Bernardo)
3. Transferência BancáriaEnviar um e-mail com nome, n.º contribuinte, curso e turma pretendidos para info@velha-a-branca.net e pagar por transferência bancária para o NIB 0033 0000 452 752 241 3705

RESERVAS E INFORMAÇÕES:1. por telefone 253 618 2342. por e-mail - info@velha-a-branca.net3. pelo Messenger - adicionar contacto info@velha-a-branca.net

Livros do mês - 2

2006-09-10T14:04:00.000-07:00

"Cidade de Vidro" é uma novela gráfica de David Mazzuchelli e Paul Karasik que adapta a primeira história da obra "Trilogia de Nova Iorque", de Paul Auster. A obra foi considerada pelo "Comics Journal" como "um dos 100 melhores 'comics' do século XX". A versão portuguesa, recentemente editada pela Asa, inclui ainda uma introdução de Art Spiegelman.

A Comunidade de Leitores da Velha-a-Branca está aberta à participação de todos e tem por objectivo promover a partilha de experiências em torno de um livro/texto escolhido mensalmente pelos participantes. As sessões decorrem na Velha-a-Branca, na primeira segunda-feira de cada mês e contam com a presença de convidados especiais. A entrada é livre e não está sujeita a inscrição.

*Para os membros da comunidade de leitores, os livros em discussão encontram-se à venda com desconto na Livraria 100ª Página (Av. Central, 118, Braga)

Livros do mês - 1

2006-09-10T13:53:00.000-07:00

A Comunidade de Leitores da Velha-a-Branca propõe, para o encontro de 2 de Outubro, dois livros do escritor Paul Auster: "Trilogia de Nova Iorque" e o recém-publicado "Cidade de Vidro" (em parceria com David Mazzuchelli e Paul Karasik), ambos editados pela Asa.

"Trilogia de Nova Iorque" é, como o nome indica, um conjunto de três histórias centradas na cidade que nunca dorme. Considerada a obra que tornou Paul Auster um dos mais conhecidos autores norte-americanos contemporâneos, é composta pelos contos "Cidade de Vidro", "Fantasmas" e "O Quarto Fechado à Chave". Combinando o romance policial com uma escrita pós-moderna, Paul Auster cruza personagens, mistérios e enredos, numa constante viagem entre a realidade e a ficção.

Livros para ler na praia

2006-07-31T11:33:00.000-07:00

A comunidade de Leitores da Velha-a-Branca vai de férias com dois livros na bagagem:

"Campo de Sangue", e "Os meus sentimentos", da escritora Dulce Maria Cardoso.

Os livros são editados pela ASA, e estão à venda com desconto na Centésima Página.

O próximo encontro da Comunidade será na primeira segunda feira de Setembro, às 21.30, no jardim da Velha-a-Branca.

Boas férias e boas leituras!

António Gregório na Velha-a-Branca

2006-07-21T09:07:00.000-07:00

No passado dia 10 de Julho a Comunidade de Leitores da Velha-a-Branca recebeu o escritor António Gregório.

O livro objecto de debate foi "Uma história de desamor treze vezes" da âmbar, livro que o escritor confessou ter escrito na cidade de Braga.

A sessão, que decorreu no Jardim da Velha-a-Branca, foi pautada com momentos de leitura de alguns contos, que as fotografias ilustram.

e o próximo livro é...

2006-06-09T10:17:00.000-07:00

"Uma história de desamor treze vezes" de António Gregório, da editora Âmbar.

O livro vai ser discutido na segunda-feira, dia 10 de Julho na sessão mensal da Comunidade de Leitores da Velha-a-Branca.

O escritor estará presente, bem como o moderador habitual, valter hugo mãe.

"Treze histórias a dançar à roda do desamor - e o desamor não lhes ouve a música nem lhes aprecia os movimentos: move-se robusto como qualquer outra fatalidade, deslocando o centro dos treze círculos lamuriosos que o circundam, deformando-os e misturando-lhes as linhas todas numa espécie de esparguete de auto-compadecimento. O desamado, náufrago, desiste: pára de esbracejar, levanta-se e, de água pelos joelhos, regressa à praia para secar ao sol."
(texto da contracapa do livro)

Sobre o autor:

António Gregório nasceu em Leiria, em 1970.

é responsável pelo blog Diário Dócil : http://diariodocil.blogspot.com/

"Uma história de desamor treze vezes" é o primeiro livro editado pelo autor.

O livro está à venda com desconto na Livraria Centésima Página.

Próximo livro

2006-05-22T12:10:00.000-07:00

A Comunidade de Leitores da Velha-a-Branca discute na próxima reunião o livro Jerusalém de Gonçalo M. Tavares.

A moderação cabe ao escritor e editor valter hugo mãe, e a sessão contará com um convidado surpresa.

O próximo encontro realiza-se, como habitualmente, na primeira segunda feira do mês, que desta vez é o dia 5 de Junho, às 21.30.

A entrada é livre e não está sujeita a inscrição.

O livro do mês está à venda na Livraria Centésima Página com desconto especial para os participantes da Comunidade de Leitores da Velha-a-Branca.

LIVROS DO ARCO-DA-VELHA

2006-05-19T08:07:00.000-07:00

Feira do livro
Org: Comunidade de Leitores

Até final do mês de Maio vai decorrer na Velha-a-Branca uma campanha de recolha de livros.
Os exemplares recolhidos destinam-se a ser vendidos numa Feira do Livro que decorrerá de 2 a 5 de Junho, e que terá como título "Livros do Arco-da-Velha". A campanha é organizada pela Comunidade de Leitores da Velha-a-Branca e destina-se a angariar receitas para a dinamização de encontros com escritores e outras inciativas que possam beneficiar todos os que gostam de ler.
Os livros a oferecer podem ser de todos os géneros e feitios, da BD à poesia, passando pelo romance, ensaio, crónica, literatura infanto-juvenil, livro técnico, livro artístico - importa é que se encontrem em razoável estado de conservação e possam trazer alegria a quem os vier a adquirir.
Para colaborar só é necessário deixar os livros no Bar da Velha-a-Branca, no caixote aí deixado para o efeito.

Obrigado!!!

Couves & Aforrecas na Comunidade de Leitores

2006-04-24T10:32:00.000-07:00

Comunidade de Leitores da Velha-a-Branca discute "Couves & Alforrecas - os segredos da Escrita de Margarida Rebelo Pinto", de João Pedro George

Na segunda-feira dia 1 de Maio, pelas 21.30, decorre mais uma reunião aberta da Comunidade de Leitores da Velha-a-Branca.

O livro em destaque é "Couves & Alforrecas - os segredos da Escrita de Margarida Rebelo Pinto", do escritor João Pedro George.

A sessão é gratuita, aberta a todos e não está sujeita a inscrição.

A próxima reunião da Comunidade de Leitores contará com a presença do responsável da editora objecto cardíaco, valter hugo mãe, a braços com uma providência cautelar interposta por Margarida Rebelo Pinto destinada a evitar a publicação do livro.

Sobre o autor:
João Pedro George nasceu em Lisboa em1972.
Tem formação em Sociologia, exercendo funções de docência na Faculdade de Ciências Sociais e Humanas da Universidade Nova de Lisboa, para além de traduzir e fazer revisão científica de livros da área. Colabora na imprensa escrita com crítica literária, com destaque para O Independente e a defunta Livros (no passado) e a sucessora desta última, Os Meus Livros. Publicou O Meio Literário Português (Difel); Couves e Alforrecas, Os Segredos da Escrita de Margarida Rebelo Pinto (objecto cardíaco), e Não é Fácil Dizer Bem (Tinta da China).
é responsável pelo blogue esplanar.

O livro está à venda com desconto na livraria Centésima Página para os membros da Comunidade de Leitores.

Curso de poesia portuguesa no sec. XX

2006-04-21T14:03:00.000-07:00

POESIA PORTUGUESA NO SÉC. XX

início a 26 ABR inscrições abertas pequena excursão à poesia portuguesa do séc. XX por Eduardo Jorge Madureira

"Talvez a única maneira de falar de poesia seja dizê-la", sugeriu avisadamente Eduardo Lourenço. A leitura, sublinhou Sophia de Mello Breyner Andresen, garante "a inteireza da palavra". A pequena excursão à poesia portuguesa do século XX visitará a obra de diversos autores através, portanto, da leitura de alguns dos seus textos. Tomando em consideração uma advertência de Claude Roy, não haverá qualquer "autópsia-explicação do texto" ou "análise pretensamente lógica" para não suscitar o "horror pela poesia".

DESTINATÁRIOS
Todas as pessoas que querem descobrir os percursos que a poesia portuguesa seguiu ao longo do século XX. Uma viagem não só pelas obras e seus autores, mas também pelos diversos movimentos literários: modernismo, neo-realismo, surrealismo, experimentalismo…

SESSÕES, DURAÇÃO E HORÁRIO- 5 sessões às 4as-feiras- das 21h45 às 23h45

PROGRAMA
1. conversa sobre o que se vai visitar;2. combinar o percurso;3. observação de alguns lugares da poesia portuguesa contemporânea;4. os monumentos;5. último tempo livre para tirar fotografias e comprar postais.

FORMADOR: EDUARDO JORGE MADUREIRA. Professor e jornalista. Membro do Sindicato de Poesia, de que foi em 1996 um dos fundadores. Coordenador editorial da colecção "Braga Cidade Bimilenar", da Fundação Bracara Augusta, com 27 volumes publicados até ao momento. Participações diversas em colóquios, conferências e sessões sobre temas como artes plásticas, literatura, comunicação social ou direitos humanos, promovidas por várias instituições e organizações. Responsável por iniciativas de animação cultural (colóquios, exposições, etc.) em várias edições da Feira do Livro do Porto.

PREÇO- 40€ para Amigos-da-Velha- 50€ para os ainda não amigos

LOCAIS DE INSCRIÇÃO1.Velha-a-Branca - Estaleiro CulturalLargo da Senhora-a-Branca, 23 Bragatel. 253 618 234mail: info@velha-a-branca.net2. Universidade do MinhoCampus de Gualtar - CP2 - Gabinete de Apoio ao Aluno (falar c/ Bernardo)3. Transferência BancáriaEnviar um e-mail com nome, n.º contribuinte, curso e turma pretendidos para info@velha-a-branca.net e pagar por transferência bancária para o NIB 0033 0000 452 752 241 3705

RESERVAS E INFORMAÇÕES:1. por telefone 253 618 2342. por e-mail - info@velha-a-branca.net3. pelo Messenger - adicionar contacto info@velha-a-branca.net

Comunidade de Leitores na Rádio Antena Minho

2006-04-21T13:43:00.000-07:00

Amanhã, entre as 21 e as 22 hrs, a Comunidade de Leitores da Velha-a-Branca é um dos assuntos em destaque no programa "Feira das Letras" de José Manuel Costa, na Rádio Antena Minho.

O programa desta semana pretende assinalar o Dia Mundial do Livro com uma entrevista às proprietárias da Livraria Centésima Página e a um elemento da Comunidade de Leitores da Velha-a-Branca.

Entre outras coisas, a entrevista abordará o funcionamento da Comunidade de Leitores, as estratégias de divulgação da leitura e o papel dos livreiros e editores nessa dinâmica.

No decorrer do programa serão também emitidas gravações efectuadas ao longo do dia de hoje, sexta-feira, na Livraria Centésima Página, a diversas personalidades da cidade que aceitaram assinalar o Dia Mundial do Livro com leituras em voz alta.

Fundação da Comunidade de Leitores da Velha-a-Branca - PARTE II

2006-02-05T13:07:00.000-08:00

A reunião de fundação da Comunidade de Leitores da Velha-a-Branca - Estaleiro Cultural foi adiada para o dia 15 de Fevereiro, 4ª feira, às 21.30h.

Fundação da Comunidade de Leitores da Velha-a-Branca

2006-01-30T07:38:00.000-08:00

Convocam-se todos os alunos do curso de Escrita Criativa para a reunião de Fundação da Comunidade de Leitores da Velha-a-Branca, que vai realizar-se no próximo Sábado, dia 4 de Fevereiro, às 17H, na Velha-a-Branca.
Valter Hugo Mãe, que assegurou o decurso dos trabalhos de escrita criativa, vai estar presente na reunião.

jantar - turma de quarta-feira

2006-01-24T13:08:00.000-08:00

só para avisar a turma de quarta que, conforme combinado na sessão final, temos jantar marcado para o restaurante Taberna Velhos Tempos, Rua do Carmo, nº 7 R/C 4700 Braga - (S. João de Souto), Tel. 253 214 368. Encontro marcado às 20.30h do dia 26, esta quinta-feira.
até lá, boas escritas e boas leituras, e abraços

fim

2006-01-24T13:05:00.000-08:00

muito obrigado a todos pelo magnífico ambiente que proporcionaram durante todas as sessões do curso que fizemos. sem vocês o curso não existiria, e se existisse com outras pessoas não me consolaria de me terem abandonado. muito obrigado, de coração

últimas sessões

2006-01-06T09:54:00.000-08:00

caros amigos,
espero que tenham tido boas festas e que encontrem neste novo ano as maiores alegrias do mundo.
queria só relembrar que as duas sessões que faltam ficaram marcadas para os dias:
7 - turma de sábado
11 - turma de quarta-feira
14 - turma de sábado
18 - turma de quarta-feira

até lá, abraço grande

Adolfo Luxúria Canibal

2005-12-06T16:06:00.000-08:00

Dia 7 de Dezembro, quarta-feira, Adolfo Luxúria Canibal é o convidado para mais uma sessão entre a ficção e a realidade. Estão todos os inscritos das duas turmas do curso convidados a participar. Espero por todos às 21 horas. Abraço e até amanhã.

Isabel Lhano - Amanhã, Sábado

2005-12-02T06:43:00.000-08:00

Meus Caros,
amanhã, sábado dia 3 de Dezembro, a pintora Isabel Lhano é convidada para a sessão do nosso curso. Estão, por isso, convidados todos os inscritos no curso, sejam da turma de sábado, sejam da turma de quarta-feira. Espero por todos às 15 horas. Abraço e até amanhã.

alerta à população

2005-11-23T01:37:00.000-08:00

caros amigos, lamento informar-vos de que estou adoentado e que me será impossível realizar as sessões desta semana, quer a de quarta, quer a de sábado.
assim, hoje, dia 23 de novembro, e sábado, dia 26, é como se fosse festa e não há trabalho.
fiquem bem. abraços

Tu - Vítor Costa

2005-11-11T10:04:00.000-08:00

Deitei-me na intersecção de uma esquina formando uma tangente virtual. De imediato senti olhares indiscretos furiosos pelo status da minha presença. Como um periscópio, revirei os meus olhos na direcção da parede obscura dessa esquina. Tatuadas no seu corpo rugoso estavam apenas duas letras: TU. Impelido pela curiosidade levantei-me e observei novamente. Aproximei-me e contornei o debruado das letras no singelo cimento com o meu indicador. O caminho era sinuoso, mas bastante retórico. O seu significado parecia flutuar para o divã de um Freud. Atingindo o fim senti uma paz interior rejuvenescedora. Voltei-me e deparei com um miúdo a observar-me perto do lago. A sua face era lânguida e arredondada. Tinha o cabelo espetado e feições angelicais. O seu corpo esguio e pequeno parecia uma marulha de papel. E os seus olhos eram diferentes, especiais. Não consegui evitar o seu hipnotismo mirabolante. A insustentável leveza do seu olhar focou os meus olhos como uma lente microscópica. Uma sensação de dejà-vu percorreu o meu inóspito inconsciente. Confuso e desorientado tentei encontrar o norte na minha bússola. No entanto, um estranho campo magnético impedia o meu movimento. Os meus sentidos estavam a passar por um autêntico triângulo das bermudas. Já não conseguia aceder ao meu cérebro, uma vez que este rejeitava todas as minhas passwords. Amarrado nas vicissitudes de um colete-de-forças invisível rendi-me à evidência.

Um eco de Jorge Melícias (a partir de um poema seu) - Bruno Pereira

2005-11-08T11:20:00.000-08:00

molestação animal/racional

Absorto, o monstro espera- te distante
a crina aberta no reverso do bafo
junto ao lago onde lhe fecundaste um filho.
rapidamente quebrarás os dedos
para que a memória te oculte o cheiro.
não leves criança alguma pela mão
ou sequer um resto do que sejas.
haverá um rastilho nas tuas lágrimas
que comunicará com o fogo
para que o possas incendiar

sem título - Inês Barbosa

2005-11-07T10:18:00.000-08:00

Não é esta. Passa à seguinte, enquanto puxa o cabelo que teimosamente lhe atravessa os olhos. Bolas, também não é esta. Porque é que as pessoas têm de ser tão desorganizadas? Não gosta de desorganização. Ela própria tem um molho de chaves, provavelmente ainda mais volumoso do que este, e todas elas têm uma etiqueta a dizer o que abrem. Como toda a gente devia fazer. Prédio. Apartamento. Correio. Carro. Garagem. Arrecadação. Emprego. E nunca se engana. Leonor nunca se engana.
A porta abre-se, num óbvio ranger de casa velha. Espirra violentamente. Mais uma vez. Olha em volta, tentado reconhecer o outrora conhecido. As paredes brancas, pintadas toscamente. As portadas de madeira de cor indefinível. O corredor. A casa tem muitos corredores e ela lembra-se bem dos corredores. Sobe as escadas, sujas de pó e carcomidas pelos bichos. Sobe os degraus, um a um, vagarosamente, como que adiando um encontro, que sabe inadiável. Olha de novo as paredes, discorrendo da necessidade imperiosa de uma nova pintura. Quem sabe de outra cor? … O branco é cru e tenso. Incomoda-a. Bem, isso já não é assunto dela. Já não tenho nada a ver com isto.
Hesita espreitar os quartos. De resto, pouco há para ver. A casa está praticamente vazia. Subsistem apenas uns candeeiros de tecto ridiculamente antiquados e espalhafatosos, com cristais rendilhados e de gosto duvidoso. A adornar um dos quartos do 1º andar, baloiça ainda uma velha cortina floreada, de um branco já muito amarelecido. Atroz. Na sala de estar, o soalho continua a envergar aquela tapeçaria escura, gigantesca, quase três metros por três, com a imagem de uma caçada. Os homens de bigodes segurando coelhos, os galgos a agitarem-se furiosamente, as espingardas…Não que alguém da sua família alguma vez tenha ido à caça. Nem faço a mínima ideia como isto veio cá parar!
Como não podia deixar de ser, não foram retirados os Cristos e as Nossas Senhoras, de todos os tamanhos e feitios, que se espalham por toda a casa e que durante tanto tempo lhe povoaram (e vigiaram) os seus actos e, para seu terror, os seus pensamentos. Arrepia-se. Olhando desconfiada para ambos os lados, como se acreditasse que alguém pudesse de facto estar a observá-la, vira ao contrário um dos crucifixos, de madeira e porcelana, que se encontrava à sua frente. Este já não me pode ver.
Caminha para a cozinha. A casa está realmente muito vazia. Grande, vazia e silenciosa. Como sempre o fora. Por cima da bancada de mármore encontra-se apenas uma gigantesca jarra vidrada, decorada com umas flores vermelhas, claramente artificiais. Herança de uma tia-avó de Vila Real. Não há nada dentro dos armários, forrados ainda com o papel original. Verde e de riscas arroxeadas, já semi-esburacado. Caramba, já podiam ter mudado o papel, era o mínimo! Sorri, olhando os azulejos do chão, um xadrez preto e branco. Provavelmente a única coisa que verdadeiramente gostava na decoração daquela casa. Apesar de ter sido nele que escorregou e partiu o tornozelo esquerdo. As dores. Lembra-se vagamente. Era miúda, não sei, mais ou menos uns dez ou onze anos. A mãe tinha acabado de passar o chão a pano. Ela queria brincar para o quarto que ficava no mesmo piso. Escorregou, estatelando-se no chão. Andou de gesso mais de um mês. A mãe repetia-me «as muletas fazem muito barulho, vê se ficas no teu quarto».
Sentada no alpendre, Leonor acende um cigarro. A sua única insensatez.
- Preciso de ter algo na boca, preciso de estar sempre a morder qualquer coisa, – diz ela para se justificar.
É claro que vêm sempre as posteriores piadinhas obscenas:
- Ah, precisas de ter alguma coisa na boca?! Eu digo-te o que devias pôr dentro da boca…
Mas o certo é que durante a noite, se calhar por ter nada em que morder, range os dentes. Sabe isso, porque lhe doem ao acordar. É capaz de ir um dia destes à farmácia comprar um daqueles moldes esponjosos que existem para esse efeito. Deve haver. Pelo menos, foi o que viu na Internet, numa dessas páginas sobre saúde que ela tanto aprecia.
Amanhã tenho de ir à Agência entregar as chaves e tratar do resto dos papéis. Vai vender a casa. Já há muito que o tencionava fazer. Afinal já nem vive em Braga. Agora esta agência imobiliária propôs-lhe um preço bastante aceitável e parecia não ser excessivamente burocrática. O nome é que é ridículo: “Casa D`Oiro”. Quando lhe telefonaram teve de se conter para não rir (ela que até nem é muito desse hábito), lembrou-se logo do Saddam e da sua multimilionária mansão forrada a ouro. Até imaginou a funcionária que lhe ligava (uma senhora com uma voz irritantemente cacarejante e de um formalismo típico de vendedor) rodeada de paredes douradas, estantes, quadros, cadeiras, tudo em ouro, o próprio telefone, a própria mulher, tudo a luzir, resplandecente.
Nem sabe bem o que vão fazer com a casa. Creio que será uma Pousada ou uma Residencial, uma coisa do género. De facto, o tamanho é mais do que suficiente. Quatro andares, uns jardins enormes. Por fora, nem se imagina quão espaçoso é. Os quartos não são muito grandes, não, mas chegam perfeitamente para colocar uma cama, até de casal, uma mesinha de cabeceira e um armário, se for pequeno. Normalmente, os quartos de pousada não têm muito mais do que isso. É a lei da essencialidade. Nada de adornos ou entretenimentos inúteis. O supérfluo é banido. Racionalidade. Sobriedade. Como ela gosta.
Está a ficar frio. Abre a pequena mala de viagem que trouxe consigo e retira cuidadosamente um casaco de malha castanho, tentando não desmanchar o restante. Inicialmente, não tinha pensado passar cá a noite, nem tão pouco lhe agradava, mas também não lhe parecia acertada a ideia de despender quase quarenta euros num qualquer quarto de Hotel, quando, ainda por cima tinha casa onde ficar. Quando a irmã lhe ligou, respondeu logo que não:
- Porquê Mafalda? Porque é que tenho de ser eu, se sou a que estou mais longe?
- Porque és solteira.
Essa era a justificação do costume. Como se ser solteira fosse equivalente a não ter vida própria. Que culpa tenho eu que as minhas irmãs se tenham lembrado de fazer uma carrada de filhos birrentos e casado com maridos machistas e pedantes?
Leonor irritava-se com elas. Falavam-lhe do alto da sua vidinha perfeitinha e socialmente correcta, pressionando-a a ter uma forma de ser, de estar, de pensar que não lhe dizia nada. Por isso, cada vez estava menos com elas. Primeiro escapara aos aniversários (delas e das suas ninhadas), depois aos baptizados e até se esquivara ao casamento da Catarina, a mais recente noiva. Por fim, já nem sequer foi aos últimos três Natais, fugindo assim às infindáveis perguntas e insinuações. Não caso porque não quero. Na verdade, nem entendia porque é que as pessoas casavam e tinham filhos. Só via inconvenientes. Vou passar toda a minha existência a aturar o futebol e a cerveja, a cerveja e o futebol, a chatear-me por causa das cuecas no chão ou do mijo no tampo da sanita, a fingir que tenho dores de cabeça para não ter relações sexuais? Não, isso não é para mim. E crianças? Mudar fraldas sujas de merda, a roupa cheia de vomitado… Ranhosos. Com piolhos. A casa sempre desarrumada, brinquedos por todo o lado. Gritar-lhes para comer, dormir, estudar. Barulho, barulho, barulho. Não, decididamente isso não é para mim.
- E o Roberto, porque não vai ele?
- Oh, já sabes como ele é, tem a sua vida, está a trabalhar num sítio novo.
A trabalhar! Aquele salta de emprego em emprego, permanentemente insatisfeito, inadaptado, sempre em viagens e noitadas. Apeteceu-lhe esganar a irmã. Ao maninho tudo é desculpável e aceite. Podia aprontar as maiores asneiras, as maiores atrocidades, que toda a gente lhe passava a mão pelo cabelo. Ela percebia porquê. Único rapaz no meio de quatro irmãs e, ainda por cima, o mais novo. Ela própria tinha também tendência a perdoar-lhe tudo. Até porque o passado lhe trazia cumplicidades mútuas … Mais do que desejaria.
Novo arrepio. Estou mesmo a ficar gelada, deve ser de estar desabitada há tanto tempo. Os olhos começam a pesar, ardendo, e o corpo a pedir descanso. A viagem foi longa. Devia ir dormir. Pendura a carteira no ombro e segurando a mala de viagem na mão, Leonor sobe as escadas para subir ao último piso. Mafalda dissera-lhe que o sofá permanecia na sala e que podia lá dormir. Não sabe em qual delas está. Antigamente, ria-se com a distinção. Sala-de-estar. Sala-de-jantar. E para provocar perguntava à mãe:
- Posso estar na sala-de-jantar?
Amélia, a irmã mais velha, convicta da sua nobre função, puxava-lhe com força o braço, para que se calasse. E a mãe atirava-lhe aquele olhar fuzilador que a fazia fugir de imediato para o quarto.
Entra na sala-de-estar. Parece nua sem o imenso candelabro de cristal, pendurado no tecto de estuque, sem as quatro estantes recheadas de romances e enciclopédias, sem os tapetes escuros e densos, sem o móvel que albergava o gira-discos, sem as cortinas bourdeux, que de tão pesadas não se moviam com o vento. Foi quase tudo levado pelas irmãs para o seus apartamentos a estrear. Ficara apenas uma tela, pintada por um qualquer retratista exageradamente clássico. A mulher do quadro era tão estranha, que em criança ficava horas a observá-la, imaginando que tinha tido um grande desgosto, que era viúva ou coisa do género, porque estava vestida de um roxo muito escuro e tinha os olhos muito descorados e muito tristes e não sorria. Este, não levaram elas. Nem o móvel de louças que odiavam. Uma infinidade de pratos, chávenas, pires, bules, travessas de porcelana banal, mas preciosa, à espera de serem usados nas cerimoniosas visitas, que nunca chegaram.
E o sofá. Largo, compacto, de formas arredondadas e arcaicas. Possui tantos orifícios e rasgões, que o cabedal escuro se confunde agora com a esponja amarela do interior, oferecendo um lugar apropriado à criação de ácaros e outros que tais. Leonor senta-se, apreensiva. Abre de novo a mala. Dentro, apenas o fundamental. Uma muda de roupa, impecavelmente dobrada, vincada, passada a ferro. Um pijama listado em tons esverdeados, suficientemente quente, uns chinelos cuidadosamente enfiados num saco de plástico e uma bolsa cinzenta, contendo todos os produtos necessários à sua higiene. No topo está um livro comprado da última vez que foi ao Hipermercado. Depois de passar a caixa, olhara para ele, questionando-se porque o comprara. Se já sei que não o vou ler! Mas não conseguira resistir ao grande cartaz com a fotografia do autor da moda, sorridente, com o dito cujo na mão, nem às prateleiras recheadas de dezenas de exemplares do mesmo livro nem, principalmente, à capa em relevo, com cores vistosas e hipnotizantes. Mais um para atirar para a estante. Na divisão de fora, tem ainda dois pares de cuecas idênticos, candidamente brancos e despegadas de rendas e umas peúgas a condizer. Na parte inferior, esconde-se uma manta azul de flanela e uma almofada ortopédica. Tudo primorosamente organizado e no respectivo lugar.
Despe-se. Lentamente, peça por peça, dobrando, alisando e colocando no devido compartimento. Veste-se. Lentamente, abrindo, desdobrando, enfiando peça por peça, no seu corpo esguio e afiado. Leonor é magra, talvez até excessivamente magra. As suas formas angulosas e ossudas assemelham-se a troncos de sobreiros, robotizados e geométricos. O rosto cavado e rectilíneo parece retirado de uma reportagem auswitziana. Olhos grandes e baços, sem pestanas. As olheiras eternas e inevitáveis. A tez clara e insípida da pele, precocemente rugosa. O nariz correcto e comprido. A boca fina, descolorada. O cabelo liso, fraco, cortado ligeiramente acima do ombro. Sem peito, sem ancas, é decididamente pouco feminina.
Incrível. Enquanto se manteve afastada desta casa, desta cidade, nunca se lembrara de nada, nem de ninguém do seu passado. Um ponto inerte e vazio. Estático. Sem infância, sem família, sem recordações ou angústias. Eu apenas eu. Agora, decorridas umas míseras três ou quatro horas, dentro destas paredes, as memórias chegavam-lhe em catadupa, atropelando-se umas às outras, sôfregas e imprevisíveis.
Lembra-se bem deste sofá. E do pai nele sentado, nas raras vezes em que se erguia da cama. Arrastando os chinelos, pesadamente, subia a custo a longa escadaria, amparado pela mulher, que logo desaparecia. Escolhia atentamente o disco que queria ouvir, as mãos tremendo-lhe um pouco, e retirava-o da capa, pousando-o com toda a delicadeza na base, com a mesma calma com que segurava na agulha e punha a música a tocar. Sentava-se então no sofá, com as costas muito direitas e os braços alinhados ao corpo, ouvindo, compenetrado. Leonor ficava a observá-lo, na ombreira da porta, em segredo, com a luz da clarabóia a roçar-lhe o cabelo. E via-o, aquele homem, envelhecido, de pijama e robe vestido, sem dizer uma palavra, só os olhos brilhando enquanto desfilavam Bach, Schubert, Mozart, Litz, desfrutando de cada nota, de cada som e o seu corpo vibrando, em delírio, numa sintonia com a doçura de Chopin ou a raiva de Beethoven e chorava…o meu pai chorava e eu chorava. E tinha certeza, Leonor tinha a certeza, de que, se alguma vez quisesse falar com o pai, comunicar-lhe algo, chegar a ele, teria de ser naquele exacto momento. Entre o arranhar de um violino e o tinir do piano.
Luz. Está num quarto pequeno da casa. A luz entra pela janela e ela esta deitada numa cama forjada a ferro. Os cobertores cobrem-na até ao queixo e ela treme. As irmãs entram. Riem. Os seus risos ecoam pelas paredes nuas e ela zanga-se, chora. Um menino chama por ela. Tem a pila de fora das calças de pijama: Leonor! As irmãs riem e ela vê as suas bocas enormes e as suas línguas ásperas e os seus dentes brancos e as suas gengivas rosadas. A mãe atravessa o corredor. A mãe é muito grande. Atravessa o tecto, quebrando-o. Tão grande que ela esconde a cabeça dentro dos cobertores cinzentos. Treme. Debaixo dos lençóis está o pai. Pai. O pai sorri. Parece tonto, pai. Ele não entende. O pai não faz mal porque é muito pequenino. O pai tem as calças cheias de xixi. Pai, devia ter pedido para ir à casa de banho. Parece um bebé. Ego sum qui sum. Não tem juízo, papá. A cabeça de novo de fora. A luz. Branca. Ofuscante. Sente frio na nuca. Sente algo a escorrer. Tenho algo na cabeça. Põe a mão e sente algo pastoso, liquido. Olha os dedos e vê sangue, um sangue tão escuro que a assusta e enoja. Corre ao espelho. Não pode ser real. Grita. Tem um buraco colossal na nuca e o sangue sai-lhe em golfadas e cobre-lhe a cara, os cabelos, a roupa de vermelho. Tem um buraco na nuca. E dói. Dói demais.

4h13. Leonor acorda sobressaltada. Os cabelos ensopados em suor. Está tonta. Confusa. Tem a sensação de ter um balde na cabeça, enevoada e surda. Que pesadelo. Vai à janela e acende um cigarro. Precisa de apanhar ar. Respira fundo, aspirando a brisa que corre. Acho que vai chover. Não entende onde foi buscar aquelas coisas esquisitas, nem tão pouco se lembra da última vez que sonhou. Está escuro, deve ser bastante tarde. Observa o largo em frente, iluminado pelos enormes candeeiros. Largo de Senhora-a-Branca. O jardim, a fonte já há muito seca e os arcos de flores, por onde sempre adorou passar. Por baixo, como se fosse uma fada num jardim encantado. As pessoas devem estar todas a dormir, porque não se vê qualquer luz acesa. Vê o antigo centro de saúde, onde durante tanto tempo tomou vacinas, transformado agora numa bizarra construção pós-moderna, onde uma dita celebridade terá possivelmente um apartamento luxuoso. Estratégias de marketing, mas funciona. Ao lado, na rua 31 de Janeiro, não passa um único carro. Tudo permanece mudo e imóvel, oprimido pelo silêncio da noite. O vento sopra mais forte e caiem as primeiras gotas, grossas e pesadas, levantando-se o cheiro a terra seca, próprio de uma chuva inesperada depois de um dia quente de Primavera. Fecha a janela. Vou dormir.

sem título - Inês Barbosa

2005-11-07T10:14:00.001-08:00

Alberta abre os olhos. Está na hora. Levanta-se vigorosamente, puxando os lençóis vermelhos para trás, de rompante. De chinelos de dedo, dirige-se ao WC para um duche rápido. Besuntando-se com o gel de coco, os pensamentos matinais surgem-lhe, ávidos e ainda confusos.
Há muito tempo que deixara de ter espelhos em casa, mas nestas alturas era-lhe impossível não reparar na gordura que teimava em resistir às sucessivas dietas e na celulite instalada, que nem o melhor-e-totalmente-infalível creme surtia efeito. Desagradava-lhe o corpo.
Já de toalha enrolada, desliga o toque irritante do despertador que só agora toca. Maquilha-se. Novamente as auto-depreciações: «estes papos debaixo dos olhos…as rugas, e este cabelo melado! A Sandrine é que tem sorte…» Pronto. Bastava iniciar o ritual punitivo (ao qual só faltavam mesmo os chicotes e restantes instrumentos de tortura) para logo lhe vir à memória a imagem desta que era a musa do escritório. A mulher a quem os anos não roçavam, que se mantinha sempre bela, fresca e feliz. E, ainda por cima, sinceramente simpática.
Ah, a inveja… Velho pecado! Sentada na beira da cama, Alberta chora. Chora porque se vê feia, envelhecida. Carcomida pelas oscilações do tempo que nela deixaram um espaço vazio. Ela sabe porquê e por isso chora, apodrecida numa solidão que soubera sempre disfarçar com uma glamourosa independência. A dor é imensa e sufoca. Tenta calar o ruído que lhe invade a mente, como um tumor que alastra rápida e fatalmente.
Liga o rádio e sintoniza uma estação noticiosa. Crise. Desemprego, Pedofilia. Aquecimento global. Gripe das aves. Bombas atómicas. Antraz. Tsunamis. Terroristas e terrorismos. «De futuro não haverá futuro», pensa, «tudo terminará e eu aqui neste pranto histérico e infantil…»
Ri-se: «o que são umas rugas comparadas com tamanhas tragédias?»
Veste-se. Envolvida numa renovada energia, enfia uma das suas melhores saias e uma blusa decotada a condizer e sai, porta fora, rumo ao trabalho.
Mas a névoa que lhe encerra os olhos não engana.
A cena repetir-se-á.

sem título - Pedro Teixeira

2005-11-07T10:14:00.000-08:00

a manhã rasgada na pele
a pele queimada nos lençóis
o vento lá fora
em recorte do teu nome
e eu
a esquecer-me
de ser sonho

Jorge Melícias na sessão de Sábado dia 5

2005-11-03T03:36:00.000-08:00

Meus caros:
O poeta Jorge Melícias será o convidado para uma conversa e leitura na sessão de Sábado próximo, dia 5. Assim, a sessão está aberta a todos os inscritos no curso, quer pertençam à turma de Sábado, quer pertençam à turma de Quarta-feira.
O Jorge Melícias publicou os seus mais recentes livros nas Quasi Edições e na Cosmorama. Se vos for possível, passem-lhes os olhos. Aconselho particularmente a nova edição de «iniciação ao remorso» editada pela Cosmorama; quando a encontrarem vão perceber porquê.
Outros títulos do autor: «a luz nos pulmões», «o dom circunscrito» e «incubus».
Abraço, e até Sábado.

sem título - Magda Cerqueira

2005-11-02T09:08:00.000-08:00

Ao longe latem cães para espantar a quietude do local
Um ou outro pássaro chilreia breve
E eu sonho com a vida em frente cheia de parra e uva
Sonho com as laranjinhas que dão cor à paisagem
E oferecem o seu interior sumarento
À minha gulodice doentia de esperar
E, de repente, assalta-me a inquietação:
"Falta aqui um caçador para dar movimento à paisagem!"
Ó meu viver bucólico de nevoeiros azuis de Avalon no horizonte!
Ó minhas naus sempre prestes a partirmas nunca prontas
Quando é hora?

Da Silva - Convidado para a sessão de amanhã

2005-11-01T09:46:00.000-08:00

Caros amigos:

amanhã, quarta-feira, a sessão vai contar com a participação do ilustrador Da Silva (Luís da Silva) que poderão conhecer melhor - e em avanço - através da sua página pessoal (clicar aqui).

O Luís é um ilustrador raro, com qualidade suficiente para dar bom nome ao vinho do porto por mais mil anos. Tem trabalhado afincadamente para alguns jornais e revistas de referência em Portugal e, ainda que se conservem inéditos, criou e ilustrou algumas histórias para crianças e não só.

Amanhã serão bem vindos todos os participantes do curso, inscritos para a tuma de quarta-feira ou para a turma de sábado.

Agradeço que tragam preenchida a bd que vos passei como exercício na sessão passada.

Até amanhã. Abraço.

fotografia de Helena Antunes

2005-10-27T18:50:00.000-07:00

fotografia de Suzana Costa

2005-10-27T18:48:00.000-07:00

sem título - Gilberto Rodrigues

2005-10-27T18:42:00.000-07:00

Encontramo-nos no ano 2497, vive-se o caos ao longo de todo o planeta terra.

Temos mais de um terço da população infectada por doenças mortais, as quais

Nem os clones dos melhores cientistas à face terra descobrem a cura

A fúria de Deus revela-se cobrindo a terra de grandes terramotos, violentos

furacões, gigantescos maremotos, vulcões entrando em erupção onde o calor é de

tal forma intenso que quem se aproxima morre carbonizado e tempestades

horríveis em que os trovões não param e os relâmpagos são eminentes. A
ciência

de biologia sabia que mais tarde ou mais cedo seria extinta a espécie
humana era

o fim, o final de tudo, o acabar de deus. Nesta altura temos maquinas mas
hoje

sabemos que não podemos dar-lhe sentimentos, mas a sua inteligência e
eficácia é

tanta que está a ajudar-nos na base lunar, onde também está a girar mais
depressa

e impossível de controlar, ninguém sabe bem porquê. Mas todos os
sobreviventes

sabiam que não há salvação.

Hoje os carros andam mais depressa, tal como os aviões, os computadores e
como

as nossas mentes que estão evoluídas de mais; Será o fim de tudo meu amigo,
de

tudo, de Deus.

Subitamente invocou-se um silencio total, em seguida o céu tornou-se muito
mais

claro, aparecendo a figura de Deus chorando lagrimas de Sangue.

No fim do grito de Deus, tudo morre, só as maquinas sobrevivem neste
planeta.

E com a ajuda dos evoluídos computadores, fazem uma hiper-nave com clones

prontos para nascer assim que se encontrar um planeta habitável, existe uma

hipótese, a admirável Andrómeda e entre os clones estou eu e neste planeta
novo,

seremos nós evoluídas pessoas que fazemos a nova criação, a nova geração e
deste

mundo um paraíso, o céu é azul mas temos dois sois e um é azul. E em breve
já

não somos humanos, mas sim outra criação onde voamos mas não temos asas,

onde amamos e sabemos perdoar, com novos seres e vida imortal e poderosa.

Pois o Amor de Deus é imortal e o poder nasceu connosco.

Ardem Foles - Filipe Meneses

2005-10-27T18:41:00.000-07:00

Atiraste-me a noite
numa estaca
numa pedra em sangue
O fogo dos homens arde em casa
arde nas cabeças dos homens
Atiraste-me a noite
e eu ardi

Diogo Campos - fotografias na Velha-A-Branca

2005-10-15T04:16:00.000-07:00

sem título - Diogo Campos

2005-10-15T04:15:00.000-07:00

O Futuro é:
o tempo que está para vir,
a existência que se há-de seguir à actual…
O que poderemos fazer
para o tornar melhor o que é considerado agora normal?

O Futuro não parecer ser risonho,
mas será que isso poderemos ainda mudar?
Logo se verá
o que ele nos vai reservar

Não se preocupem demasiado
com o que virá.
Vivam cada dia
e nunca se arrependam.

sem título - Filipe Castro

2005-10-15T04:09:00.000-07:00

entre muitas, uma lenta película de pó voa sobre o quarto.
o canivete vermelho escrevinha linhas de vida no tecto e nas paredes.
o candeeiro branco de papel solta ideias e memórias.

O tempo veio passear-me pela mão.
vejo o reflexo do outro Inverno na persiana,
sinto o ontem no chão, sob a cama, os tapetes e os móveis.
(- escritor maldito, pára de escrevinhar no tecto, que ainda cais!)

as madeiras estalam as memórias dos mortos,
revelam os que moraram nesta casa,
exortam e os que habitam em mim.
(- vou rabiscar-te neste quarto!).

O berbequim do vizinho de cima traz as estradas de ontem.
Vim de sul para o norte, do passado para o futuro-presente,
Entre pontes e viadutos, traços contínuos e sinalizações.
(- sai daí!)

a película de pó ficou presa no vidro.
o amanhã está para além da janela.
o vento, as árvores, os vales e o céu são futuro.
(- já tenho muitas fatias de ti!)

(a lâmpada do candeeiro de papel branco fundiu-se)
não tenho futuro,
é ele que me tem a mim,
amigo que é do tempo que me passeia pela mão.

sem título - Maria Sê

2005-10-14T06:03:00.000-07:00

Poderia passar uma eternidade a contemplar-te

A envolver-me contigo, a voar em teus cabelos e a embrenhar-me no teu corpo.

Porque me impeles para fora de ti?

Porque não me deixas pertencer-te?

Porque não me deixas sequer ser um dos teus seres?

Tu que te enfureces sem motivo superficial, sem que possa sequer chegar ao teu pé para te compreender, deixa-me ser como tu para te perceber…

Quero ter força como tu! Quero ser dotada da força dos teus braços, que correm pelos cabelos leitosos da praia agarrados à areia como se de tua amante se tratasse.

Tens dentro de ti um mundo que me fascina, que me faz sentir…

Em ti sufoco e sem ti morro… Amo-te e odeio-te.

Amo-te porque és belo, odeio-te porque te amo. O teu carácter despótico faz de mim subjugada às tuas vontades.

Um futuro aparente da certeza de um horizonte longínquo na minha vida faz com que sejas e serás a minha fonte de vida, o meu alento…

Ó mar porque me seduzes com tanta vontade e me encerras as portas do teu mundo?

sem título - Daniel Paio Maduro

2005-10-14T06:01:00.000-07:00

Nunca me abandonam, estes meus amigos. Estão sempre presentes, eles são os meus momentos. A nossa relação não se extingue na amizade, existe como que uma cadeia alimentar entre nós. Este sistema alicerça-se no devorar do elemento mais fraco, e simultaneamente todos me consomem.O amigo - a que dou o nome de Pasto - é tranquilo e paciente, curador e destruidor, imenso e ausente. Tudo para ele tem um tempo. É estranho encontrar um ser completamente despojado de ansiedade e preocupação. Somente essa característica poderá justificar a passividade com que aceita ser diminuído a todos os momentos de mais um momento. O seu amigo mais próximo é verdadeiramente estranho, custa-me compreender como dois seres tão distintos se relacionam de uma forma tão doentia, o viver de um é simultaneamente a destruição de parte do outro. É do Rumina que vos falo, um ser completamente alucinado, com patologia de maníaco-depressivo. Vive em constante ansiedade acerca do que o Pasto lhe fará. Ora teme-o, ora deseja-o. No entanto, consome-o sofregamente com a cadência dos momentos. Existe uma energia transcendental que o empurra, que o puxa para ele, mas nunca o atinge. O Pasto é a presa, mas estranhamente a balança do poder pende para o seu lado – quando se esgota, todos terminamos.

Imaginem um torso, um ser desmembrado, encerrado num espaço, que cresce, aumenta, dilata, até que não há espaço para mais nada. Já conhecem o Gordo. É costume ouvir dizer que somos aquilo que comemos e o Gordo não é excepção. Houve fases da sua vida em que foi bem alimentado e, dessa forma, parte dele é saudável, abundante de boas recordações. Houve também fases de má alimentação, sem qualquer preocupação com o seu bem-estar, que o encheram de toxinas, azedume e azia. Este meu amigo possui uma característica pouco convencional, que tanto providencia estados de prazer, como estados de melancolia no Rumina. Ele regurgita aquilo que consome, mas não necessariamente pela ordem de entrada. Mais gravoso ainda, regurgita alimentos digeridos e alterados, que por vezes em nada correspondem ao alimento que supostamente lhe deu origem. Este regurgitar não é voluntário, é induzido pelo querer do Rumina. Porque deseja o Rumina o regurgitado do Gordo, e porque faz ele isso? O Rumina consome a montante e a jusante, o Pasto e o Gordo. Necessita do controlo, do poder, da suposta ordem que cria no caos em que vive. Ao atribuir razões e continuidade aos acontecimentos, cria um espaço de segurança, protege-se do Pasto. No entanto, é forçado a consumir o Pasto, de olhos vendados, até ao vómito. O regurgitar do Gordo é frequentemente consumido com livre arbítrio, excepto quando o vicio é mais forte que a sua própria vontade – a autocomiseração. Mas o Gordo prega-lhe partidas, é caprichoso, altera as memórias, apaga-as ou enfatiza-as. Acontece o impensável, o Gordo controla as acções do Rumina e desta forma escolhe a sua dieta, uma dieta desequilibrada, induzida por medos e preconceitos.

Esta cadeia alimentar tem um fim irremediavelmente previsto, a extinção do Pasto, do Rumina e por fim: o terminar da existência do Gordo por ausência de quem o alimente. Com o fim deles termino eu.

Resta-me o conforto de que a minha memória fará parte por tempo indeterminado dos amigos Gordos de outros como eu. Esta memoria como é evidente será deturpada pelo processo de regurgito desse Gordo.

Existem quem dê outros nomes a estes meus amigos: Futuro, Presente e Passado.

sem título - Helena Grego Ferreira

2005-10-14T05:54:00.000-07:00

Pessoa, o poeta que andava sobre as águas,

saltitou em noite de insónia

pelo borrão de tinta que unia duas folhas de papel,

untou a pena em megalómanas engrenagense

fez-se álvaro de campos para ali desenhar segredo meu.

Assim me matou ontem o hoje da palavra

ao falar em verso do futuro, poema meu.

Poema meu seria dizer o que ele disse,

que «o presente é todo o passado e todo o futuro»,

que o futuro é hoje porque é hoje que o pensamos,

que o futuro é ontem porque já pensámos nele.

Ontem, sim, ontem,

porque o bacalhau ficou de molho desde ontem

para o comermos hoje e amanhã falarmos nele.

E que vom que é o vacalhau vracarense!

Poema meu é amar o futuro!

Poema meu é dizer que o futuro é meu!

Futuro belo, futuro trágico, futuro híbrido

do futuro que faço e do que Deus me deu.

Poema meu é dizer que o futuro é tudo,

que o futuro é fado e destino igualmente,

destino de todos os tempos existentes.

Quando o futuro é felicidade alcançada

ele é também o sonho lindo do presente.

Poema meu dizer que o futuro move o humano

pois ele é o bem e o mal que nós temos pela frente.

Futuro... Ai, futuro...

Quem não ama o futuro está doente.

semtítulo - S. C.

2005-10-14T05:53:00.000-07:00

“Polícia do Estado. Abram a porta!”
Estavam a entrar em mais uma casa. Na passada semana tinham prendido os dois filhos do Sr. Antero, alfaiate, por suspeitas de envolvimento em actividades subversivas. Esta noite, a investida era no n.º 23 do Largo da Senhora-a-Branca.
Dentro da casa, o terror tomava conta de todos. Maria das Dores compreendeu que vinham por si. No escuro, trocou a camisa de noite por uma roupa de dia, e esperou que a levassem.
Ouviu o patrão assomar-se à janela do segundo andar, e gritar para os homens na rua: “Não disparem! A porta está trancada! Vou descer a abri-la”.
Os golpes de coronhadas na porta acalmaram por segundos, e ouviu-se o ranger grave do portão de ferro, seguido do arrastar da madeira, e de um tropel de passos a precipitar-se no rés-do-chão.
“É aqui que vive Maria das Dores Silva?” – grunhiu aquele que devia ser o chefe de pelotão. O patrão da casa assentiu e indicou-lhes, sem protestos, o quarto da criada, no 1.º andar.
Maria das Dores aguardava à porta do quarto, lívida, e deixou-se empurrar escada abaixo sem protestos. Saiu algemada para a rua, e entrou aos tropeções na carrinha que aguardava no passeio.
Já lá dentro, encostou o rosto ao vidro gelado, para tentar ver se tudo não passaria afinal de um sonho, e olhou uma última vez para a casa onde chegara há trinta anos atrás.
---

Tinha apenas sete anos. A mãe recomendara-lhe que obedecesse sempre aos patrões, que fosse bem comportada, que rezasse o terço todas as noites e pedisse sempre ao Senhor por ela e pelos seus oito irmãos. Maria das Dores fungava inconsolável enquanto a mãe lhe puxava as meias grossas de lã para o joelho, e lhe ajeitava o cobertor em torno do corpo, para tornar mais cómoda a viagem. Na mão colocaram-lhe um terço de contas de madeira, e ao seu lado uma trouxa de pano com alguma roupa, um santinho de papel e uma côdea de pão.
A criança chorou todo o caminho. O carro de bois arrastava-se por estradas de pedra e lama, e quase se desconjuntava de cada vez que uma roda encontrava um buraco. O espaço de carga estava todo ocupado com areia, retirada furtivamente do rio Cávado, para alimentar obras em curso na cidade.
A pequena nunca tinha saído da sua aldeia natal. Ouvia às vezes os adultos falarem das suas viagens a Braga para ver o médico, ou para visitar alguém no hospital. No imaginário das crianças da aldeia, Braga era a cidade onde se ia quando se ficava doente para já não voltar.
O dia amanhecia frio e chuvoso. A bruma começava a dispersar e deixava entrever a forma das primeiras casas, e de uma igreja. Vinte horas depois de deixar a casa de seus pais, Maria das Dores entrava finalmente nas ruas de Braga.
---

A Corda ao Pescoço - Pedro Teixeira

2005-10-14T05:52:00.000-07:00

hoje pus um colar teu ao peito
nada mais importa
a realidade por todos os lados
da minha concentração de espelhos
eu a preocupar-me cada vez menos
tu e o mundo lá fora
saber que não vou ser capaz de sentir
sonhos e pessoas a encontrarem coisas
e coisas a perderem pessoas
por entre os dedos de coisas
que são iguais aos dedos de pessoas

Poema Experimental - Ana Margarida

2005-10-11T10:29:00.000-07:00

O futuro é vício puro
e cheira ao esturro da chaleira fria
pousada na chama brilhante.
Está prestes a chegar, o futuro.
Vagueiam os olhos no horizonte
e vejo que afinal, é outro
o tempo que aparece.
Do Futuro mais Passado nasce o Presente[1].
- conta a minha visita, distraída entre
o bolinho de cenoura e o sumo de melão
com menta.
Encostados um ao outro, seguimos a conversa
das condições climatéricas,
encalhando no Adamastor e noutras ilusões,
terminando, como quase sempre,
na terra natal de tudo que pode acontecer.

[1] Fu+Pa=Pr

visita à casa

2005-10-11T10:07:00.000-07:00

solicito aos meus caros amigos que tiraram boas e sugestivas fotografias à casa da velha, o favor de as ceder (não todas, uma pequena selecção), para ilustração emblemática do nosso blogue. podem fazê-lo para o meu email: correio@valterhugomae.com.

obrigado

sem título - Liliana Meira

2005-10-11T09:58:00.000-07:00

O futuro… Um tema tão vasto numa só palavra… Uma amálgama de emoções, de sensações e de pensamentos soltos que tende a assustar o mais resiliente dos seres humanos… Diz-se e escreve-se tanta coisa com a palavra futuro…
Se há tema que transparece de ambivalência é o futuro: motiva-nos, mas assusta-nos; desafia-nos, mas faz-nos temer consequências; entusiasma-nos, mas faz-nos antecipar a frustração… Será este o seu segredo como tema central da experiência de vida humana? A sua ambivalência… A mais potente fórmula sentimental: desafio versus medo.

Inspiração, falta-me inspiração… Não sei como desenvolver este texto… Sinto o pensamento vazio de palavras concretas e de inércia criativa…

O momento presente. Vou falar do momento presente… Daquele ponto da experiência em que a experiência emerge à consciência e nos faz sentir nós em experiência… O segredo do futuro está no presente, e o segredo do presente nos microsegundos de consciência acronológica onde o passado se cruza com a projecção do futuro, resultando no milagre da consciência de mim. O presente… O passado… O futuro… Tudo no presente, no aqui e agora do privilégio do ser-se pessoa… No limite, e traduzindo à letra o que sinto quando penso, um campo povoado de múltiplas vozes, umas recuperadas do passado, outras projectadas do futuro, no entanto, todas em co-interacção permanente em mim no presente… O futuro mais não será o que eu projecto de mim como possível ou ideal, contemplando o que já fui e vi dentro das múltiplas histórias e versões das mesmas possíveis do passado, que hoje experiencio e integro neste todo que é sentir-me…Estou sem inspiração… Não consigo mais…

sem título - Ana Portocarrero

2005-10-11T09:57:00.000-07:00

Passaram 3 horas... Ou seriam 10 minutos? O tempo perdia-se, passava por mim lentamente, minuto a minuto, segundo a segundo... Tic, Tac, Tic, Tac... O escuro não me assustava; divertia-me, até. Entrava um só rasgo de luz por uma frincha pequenina, a minha passagem para o Mundo, que magicava contornos e formas à minha volta. Experimentei os dedos destreinados contra a parede e, num segundo (ou seriam 2 minutos?), fizeram-se as sombras. Vi os cãezinhos, os patinhos, aves de largas asas que, ao contrário de mim, saíam dali, voavam, desapareciam com um simples desfazer de mãos. Fartei-me...
Fechei os olhos com toda a minha força e puxei as cordas da guitarra inexistente, como tantas vezes fazia sozinha no meu quarto. Eu compunha as canções de embalar... Ouvia, da minha cama, os risos e conversas dos meus pais e amigos na sala de jantar e a cada gargalhada atribuía um tom, a cada tilintar de copos um ritmo e a música surgia por si. Mas aqui o som saía abafado, o silêncio era mais forte... Parti duas cordas...
Lembrei-me de um filme que tinha visto em que uma rapariga, exactamente da minha idade, se encontrava na mesma situação que eu. Claro que isto da ficção tem as suas vantagens e, nos recônditos da sua mochila, a rapariga tinha uma bola de cristal. Brincou com as mãos, tal como eu fazia com as minhas sombras chinesas, arregalou os olhos negros, abriu um sorriso e abriu-se uma porta. Mas eu não conseguia ver o meu futuro na parede, esperava pela sorte... Procurei na minha mochila mas só encontrei um bloco de notas. Estava escuro...
Tinham passado 3 horas (ou seriam 10 minutos?) quando um "clic" meio tímido fez da sorte o meu destino. A luz acendeu e a porta abriu. Saí no 5º andar e olhei para trás. A porta fechou-se em 2 segundos e o elevador seguiu viagem.

Temporalidade - Rita Conde

2005-10-11T09:56:00.000-07:00

Resisti à passagem do tempo, andei em contra-mão.
Tolhi o corpo infante, detive o juízo simples e pueril.
Na era da vida fiquei por Março, não cheguei a Abril.
Vê…! Estou ainda no Adro da Igreja a jogar ao Balão!

Os brinquedos dispersos encontram-se ainda pelo chão.
Faço e desfaço aquele infindável Puzzle de peças mil.
Sustento os temores e venturas do imaginário infantil
E só na tua cama adormeço o medo da eterna escuridão.

Fiquei a tua menina, “vó”! Vê, recusei-me a crescer!
Não aspirei nada mais além que o teu meigo cuidar.
Mantive tudo com apego… só para te não ver morrer!

Mas o tempo pesou… e não consegui por ti e em ti travar
O despontar do termo, o futuro certo e atroz de envelhecer.
E pequenina estou, como quando tardavas, nas escadas a chorar…

O Futuro - Abílio Brito

2005-10-11T09:55:00.000-07:00

Devoro o meu futuro ao pequeno-almoço
Como-o devagar e silenciosamente
Entre os cornflakes e o pão quente

Se me esqueço de o comer vários dias
Torna-se tão grande que se nota por fora
Como um defeito físico
Olham-me o futuro demasiado grande
A sair do corpo
Difícil é comê-lo todo de uma só vez
Mas é indispensável parar e meter mãos à tarefa

Quando o futuro cresce demais
E não há tempo de o devorarmos inteiro
Deve dar-se-lhe pequenas dentadinhas logo de manhã
Transportá-lo escondido na sacola para a escola
Aproveitar os intervalos para o roer
É suficiente para que ele se mantenha em dimensões razoáveis
E não nos devore

É uma questão de técnica
Com o tempo aprendemos a fazê-lo
A manter o futuro dentro das dimensões possíveis
Para que ele possa caminhar connosco
Sem nos complicar demasiado a existência diária

Às vezes troco de futuro. Descardealizo-me.

Colo o futuro que não é meu à entrada de casa
Colo o futuro que não é meu à entrada de mim
Colo o futuro que não é meu aos dias próximos
Colo até caminhar certo com o futuro que não é meu

O meu futuro não é o meu futuro
É o futuro que eu construí resistindo ao meu futuro

Há um futuro para cada um de nós
Que nós conhecemos sem dizer palavra

É falso que haja várias possibilidades de futuro
Se fossemos por aqui
Ou se deixássemos de ir por ali
O nosso futuro não seria outro

A estrada das possibilidades é a nossa estrada e não outra
Abre-nos as nossas possibilidades e não outras
Fatalmente caímos no que somos
E nas possibilidades que o que somos nos dá

O meu futuro diz-me que por mais voltas que eu dê
Vou acabar sempre da mesma forma
Que me há-de vestir um dia
Que o hei-de vestir um dia

O que eu vivo não é o futuro
É a minha forma de lhe resistir

O vazio por pouco não me cegava - Pedro Araújo

2005-10-11T09:52:00.000-07:00

“ O vazio por pouco não me cegava. Ali no centro, ou no que poderia ser o centro se algum redor houvesse, sentava-me proscrito na teia ainda por cerzir. Um halo fétido cintilava na surdina. Os cinco sentidos difusos buscavam o seu albergue e eu cúmplice fitava-os, ainda que ofuscado pelo torpor da cegueira.
Acordo. Levanto-me rapidamente. Visto-me e saio com pressa. Não sei muito bem porque raio tenho pressa, mas neste mundo acelerado quem não tem pressa não é ninguém. A porta acaba de bater atrás de mim e eu acabo de me lembrar de que não tenho chave. Não faz mal. Chamo os bombeiros como da ultima vez. Enfrento as escadas. De súbito olho o corrimão e desafio-o para uma descida desgarrada. Mas não. Hoje não. É segunda-feira e ainda não foi encerado. Dois dentes a menos e uma radiografia de uma costela partida lembram-me e convencem-me que não é uma boa ideia descer por um corrimão por encerar. Sem alternativa, desço com todo o gás a escada em caracol. Desço com tanto gás que quando finalmente chego lá em baixo e paro para descansar já não me lembro se as acabo de descer ou se pelo contrário me preparo para as subir. Como sempre, recorro ao método clássico para resolver este tipo de situação: Moeda ao ar. Caras. A subida ganhou. Subo furiosamente as escadas, convicto de ser para isso que ali estou. Subo e … bato com o nariz na porta. Acabo de me lembrar de que não tenho chave. Merda. Afinal estava a descer.
Fecho o livro. Odeio estes autores simplistas que resumem a vida a uma série aleatória de acontecimentos banais. Subo aqui… desço ali … bahhh. Preciso de consistência, de sentido. Desprezo todos aqueles que brincam com as palavras como se nelas não houvesse nem propósito nem sentido. Não posso deixar que as rasguem, que as amputem do seu intrínseco significado. As palavras , as frases , implicam um raciocínio , uma filosofia , um sentido. Habita nelas algo de nós, algo que lhes insuflamos. Alimentam-se de nós e nós delas com recíproco respeito e anuidade. “

- Juro-lhe Sr. Dr.. Foram estas as suas últimas palavras tal e qual lhas acabo de contar.
(…)
- Mas qual homem qual quê Sr. Dr. ??? Era um papagaio.
(…)
- Sim … um papagaio! Apareceu-me cá em casa.
(…)
- Olhe Sr. Dr. não sei , talvez tivesse fugido de casa …
(…)
- Sei lá Sr. Dr. . Quantos motivos haverá para se fugir de casa ??
(…)
- Sim … eu sei Sr. Dr. … Mas este era diferente. Veja lá que até cozinhava !?
(…)
- Não … não sei Sr . Dr. … não sei se fazia arroz de pato … mas fazia poemas… era também um poeta.
(…)
- Estou-lhe a dizer Sr. Dr ! Até me escreveu um poema e tudo! Quer que lho declame?

(…)
- Ora então cá vai :

0
1
1
1
0
1
1
0

Mas qual totobola qual quê Sr. Dr.!!!!! É um poema. Está escrito em linguagem binária … a linguagem dos computadores … a linguagem do futuro!
(…)

- Bom Sr. Dr. … isso de acreditar já é consigo , mas se não me acredita … vá levar no cú.

ter futuro

2005-09-17T05:00:00.000-07:00

de noite
o futuro afunda-se
as lágrimas escorrem
e salgam-me os cabelos

a vida pôs-me à prova
e esta dor prepara-me

Carlos Poças Falcão
do livro A Nuvem, Pedra Formosa, 2000.

2005-09-11T00:00:00.000-07:00

2005-09-10T13:30:00.000-07:00

DA FICÇÃO À REALIDADE
curso de escrita criativa
orientado por Valter Hugo Mãe

TURMAS, HORÁRIOS E INÍCIO
- turma 1 - Quarta, das 21 às 24h | início a 21 SET
- turma 2 - Sábado, das 15 às 18h | início a 17 SET

DURAÇÃO
- 14 sessões - termina na 1ª quinzena de Dezembro

PREÇO
- 80€ para Amigos-da-Velha / 100€ para os restantes

DESTINATÁRIOS
- Quantos queiram pensar sobre a escrita literária nos nossos dias: pertinência da arte literária e realidade editorial.

PLANO

um
“juramento sem bandeira”; Escrever por princípio, escrever com princípios.
A escrita como um espaço de necessidade. A arte enquanto a busca do auto-conhecimento.

dois
A realização não evolutiva da arte; nadar sem sair do sítio.
A escrita do livro universal; ousar escrever depois de Camões, Eça, Pessoa, Herberto, etc..
Pequena panorâmica da literatura portuguesa. Atenção especial à literatura contemporânea: autores e tendências.

três
O estilo; Identificação de alguns grandes mestres, ou a mestria além da boa escrita.
Os Géneros literários escolhem os seus autores, os versáteis e os invariáveis.
O tom como personalidade do texto.
A importância de se escrever diferente, acima da simples correcção de escrita.
Indicadores subjectivos de autoria de um texto.
A referencialidade, a citação, o plágio.

quatro
O texto: princípio, meio e fim.
A captação da atenção do leitor (sujeito raro cada vez mais assediado por outras actividades) – A inteligência do Padre António Vieira.
Estratégias para captar a atenção.
O texto vivo, consciente do trabalho do leitor sobre si, jogando com o leitor.

cinco
A personagem, Gente em que nos tornámos.
A ficção; suas liberdades, perversões e previsões.
O convívio com gente que nos é interior: o poder de Deus.
A experiência da escrita ficcional em todos os géneros literários, especialmente no romance, no conto e na poesia.

seis
A autobiografia; Escrever para existir.
A importância da experiência para a construção do texto.
Partir de nós próprios para a criação mais original que nos é possível.
Temas e liberdade.

sete
Apontamento sobre o mercado editorial e a imprensa especializada.
A criatividade na entrada para o mundo dos vivos (suportes e divulgação da literatura nos nossos dias).
Métodos de apresentação de um original.
As editoras e as prestadoras de serviços.
Os concursos

INSCRIÇÕES ABERTAS EM:

1.Velha-a-Branca - Estaleiro Cultural
Largo da Senhora-a-Branca, 23 Braga
tel. 253 618 234
mail: info@velha-a-branca.net

2. Universidade do Minho - Campus de Gualtar - CP2 - Gabinete de Apoio ao Aluno (falar c/ Bernardo)

3. Transferência Bancária
Enviar um e-mail com nome, n.º contribuinte, curso e turma pretendidos para info@velha-a-branca.net e pagar por transferência bancária para o NIB 0033 0000 452 752 241 3705

RESERVAS E INFORMAÇÕES:

1. por telefone 253 618 234 / 962 502 532 / 919 152 072
2. por e-mail - info@velha-a-branca.net
3. pelo Messenger – adicionar contacto info@velha-a-branca.net